Il est cinq heures, Paris ne s’éveille pas, mais ma petite, oui. Comme quoi, il ne faut pas croire tout ce que l’on entend dans les chansons.

Durant un long moment, il n’y a que le bruit régulier de sa respiration qui vient entrecouper le silence, juste nous deux en tête à tête. Le monde, dehors, est immobile, comme engourdi.

Ce n’est que plus tard que la ville s’anime. Une voiture, puis deux. Un bus qui freine en soupirant. Le camion de la voirie. Le rideau du supermarché, les chariots de la livraison. La porte qui grince de ma voisine, des pas sur le parquets au dessus de ma tête.

Il est six heures, Paris s’éveille, et ma petite se rendort, sereine et repue, blottie dans mon bras.